L'écriture, mon travail noir, ne renvoyait à rien et du coup, se prenait elle-même pour fin : j'écrivais pour écrire. Je ne le regrette pas : eussé-je été lu, je tentais de plaire, je redevenais merveilleux. Clandestin, je fus vrai.
J.P. Sartre, Les Mots
Un homme forcément mais qui... je ne vois pas.... je donne ma langue au chat !!
RépondreSupprimer