Un autre a écrit ça : de qui s'agit-il ?

L'écriture, mon travail noir, ne renvoyait à rien et du coup, se prenait elle-même pour fin : j'écrivais pour écrire. Je ne le regrette pas : eussé-je été lu, je tentais de plaire, je redevenais merveilleux. Clandestin, je fus vrai.
J.P. Sartre, Les Mots